Dikt

Print

.

Färskt papper

Tecken ord

du skriver lär dig att

skriva, du stavar, lär dig

att skriva. Du hackar på

skrivmaskinen, som alla före dig,

de stora poeterna, Brontësystrarna,

med Heathcliff och Cathy-Brontë

systrarna kom aldrig för sig att skriva,

skrev aldrig Svindlande höjder,

satt under täcket och fnissade, Emily

smällde mot fönsterrutorna i regnet.

Deras munnar var O:n, deras täcken var

fantasivärldar och hedarna fantasiriken.

Klädd i gammalaktiga kläder reste du längs

gatorna till din förläggare, som tryckte i

boktryck, ord av dig, som bara var tvungen

att bli känd. Glasögon, ordtryck, och tryck

på fingrarna, benbleka. Slut: ”Elegi på en

lantkyrkogård”. Dött kött ska leva igen.

En ravin där tusen dog, ett kliv ut i helvetet,

med dess glödande blommor, dikterna är kalla.

Helvetet är hetta. Du bara var tvungen att bli något,

så de kunde sätta din bild i muséet, ovanför din säng

där du dog. Medan guiden går vidare med turen.

Du lär dig Kafka och bibliska citat,

avslutar en Söndags eftermiddag i biblioteket,

så du kunde lära dig eftermälet av orden.

Du slutade död i din sömn vid 34,

poeter dör tidigt och brinner med solen.

Rimbaud, kommer till en fest, stenad.

Författare:

Publicerat

Dela: